Y a-t-il, au fond de ses yeux, sur la rétine, un miroir, un petit coin que la tendresse ne voile pas, et où je ne me reflète pas en beau?
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La rose a la couleur de la pudeur mais elle a aussi celle du mensonge.
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Il choisissait de ridicules chapeaux étroits pour se donner l'air d'avoir une forte tête.
Vous revendez trois mille francs ce que vous avez eu pour cinq cents, et vous dites, très tranquille: «C'est une affaire.» Mais non! C'est un vol.
C'est désespérant: tout lire, et ne rien retenir! Car on ne retient rien. On a beau faire effort: tout échappe. Cà et là, quelques lambeaux demeurent, encore fragiles, comme ces flocons de fumée indiquant qu'un train a passé.
La clarté est la politesse de l'homme de lettres.